El phoskito de Proust

Cachis, se borró el post escrito anoche a altas horas y titulado también como éste. Iba de saudade, de amigas como B. B. (no es Brigitte Bardot, no) que no la padecen, que dicen no necesitar peregrinar a aquel-sitio-donde-vendían-helados-de-gianduja cuando revisitan lugares de su pasado (en concreto moloncísimos lugares de su pasado como San Francisco o Nuevallorca). Otros y yo le hacíamos ver que ora no era posible su actitud, ora era un mecanismo de defensa. No había entendimiento en ese punto. Cero entendimiento.

Ella bien happy y los demás lloriqueando por lo viejetes que nos vamos haciendo y los Mayos del 68 y calles Tusetes que no habremos vivido nunca.



Ays, qué pena mora ("Ays" copiado a mujerfagot. Blog: lodebichobola).